Aquella tarde fría y desapacible de principios de otoño, cuajada de negros nubarrones que amenazaban con descargar cataratas de agua, cuando el cadáver de Jonas Risdon recibió piadosa sepultura en el pequeño cementerio de Fall Brook, el espectro de la muerte surgió de la pequeña tumba para vestir de cow-boy. Era algo que solo el muerto había demorado y podía seguir demorando de continuar con vida y que en el ánimo de todos había sido decretado, aunque nadie hubiese tenido tiempo de publicarlo.