John Bowery aún tenía clavadas en la retina las mil imágenes de los Chocolate Mountains cuando ya cruzaba el desierto, a la altura de los Sheep Hole, pisando a fondo el pedal del gas para dirigirse a Twentyne Palms. Su coche, un ya algo viejo «Mustang», rugía perfectamente por la interminable carretera, devorando millas y millas de la tierra de California. Frente a él, estaba el desierto, tan estremecedor como una imagen de la muerte. Estaban los lagos secos, unos lagos que parecían presagiar, anticipar, una imagen del fin del mundo. John Bowery no se sentía a gusto allí. Tenía miedo a todo aquello.
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John Bowery aún tenía clavadas en la retina las mil imágenes de los Chocolate Mountains cuando ya cruzaba el desierto, a la altura de los Sheep Hole, pisando a fondo el pedal del gas para dirigirse a Twentyne Palms. Su coche, un ya algo viejo «Mustang», rugía perfectamente por la interminable carretera, devorando millas y millas de la tierra de California. Frente a él, estaba el desierto, tan estremecedor como una imagen de la muerte. Estaban los lagos secos, unos lagos que parecían presagiar, anticipar, una imagen del fin del mundo. John Bowery no se sentía a gusto allí. Tenía miedo a todo aquello.