En uno de los picos de las Black Mountains, a unas cuarenta millas del pequeño pueblo de Owen en el territorio de Wyoming, se hallaba Bill Smith, recostado sobre una enorme piedra, a la entrada de su cueva, que le había servido de refugio los últimos tres años. Fumaba tranquilamente su cachimba, al tiempo que la película de los recuerdos pasaba por su imaginación. De vez en cuando un leve suspiro brotaba de su pecho, encontrando en ello un inmenso alivio.
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En uno de los picos de las Black Mountains, a unas cuarenta millas del pequeño pueblo de Owen en el territorio de Wyoming, se hallaba Bill Smith, recostado sobre una enorme piedra, a la entrada de su cueva, que le había servido de refugio los últimos tres años. Fumaba tranquilamente su cachimba, al tiempo que la película de los recuerdos pasaba por su imaginación. De vez en cuando un leve suspiro brotaba de su pecho, encontrando en ello un inmenso alivio.