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Silenciosamente, la lancha rápida se deslizaba por un mar de superficie lisa y brillante. Harold alzó la vista, mirando torvamente la luna de color amarillento, semejante a un pandero gitano entre las nubes negras. —No hay la menor duda —dijo entre dientes— que esos meteorólogos son una banda de cretinos. ¡No dan una en el clavo! Y sonrió, pensando en las «sabias» palabras del comandante Foster.