Farley Overman estaba bebiendo el segundo vaso de whisky cuando la puerta del reservado se abrió dando paso a un hombre alto, huesudo, de cabello negro y ojos intensamente azules. Se cubría con traje oscuro y sombrero «Stetson» y llevaba la pistola muy baja, sujeta la funda al muslo por una tira de cuero. —¿Farley Overman? —preguntó después de cerrar tras de sí. —Sí. —Soy el hombre que esperaba. —De modo que usted es Jim Delaney, el pistolero profesional. —Roper me dijo que usted me necesitaba.
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Farley Overman estaba bebiendo el segundo vaso de whisky cuando la puerta del reservado se abrió dando paso a un hombre alto, huesudo, de cabello negro y ojos intensamente azules. Se cubría con traje oscuro y sombrero «Stetson» y llevaba la pistola muy baja, sujeta la funda al muslo por una tira de cuero. —¿Farley Overman? —preguntó después de cerrar tras de sí. —Sí. —Soy el hombre que esperaba. —De modo que usted es Jim Delaney, el pistolero profesional. —Roper me dijo que usted me necesitaba.