—Tú me engañas, Clifton —dijo Eleanor Murray, una actriz rabia, de cuerpo sinuoso y cara atractiva, que estaba obteniendo un gran éxito en Broadway con la revista musical: No lo dejes para mañana, Peter. Clifton Reagan, alto, bien parecido, guionista de éxito en la televisión, enarcó una ceja, la derecha, que era el gesto que más le favorecía. Estaba cómodamente sentado en un diván, y miró a la rubita que se hallaba en el centro de la estancia, apuntándolo con el brazo extendido. —¿Engañarte yo, querida…? No sabes lo que dices.
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—Tú me engañas, Clifton —dijo Eleanor Murray, una actriz rabia, de cuerpo sinuoso y cara atractiva, que estaba obteniendo un gran éxito en Broadway con la revista musical: No lo dejes para mañana, Peter. Clifton Reagan, alto, bien parecido, guionista de éxito en la televisión, enarcó una ceja, la derecha, que era el gesto que más le favorecía. Estaba cómodamente sentado en un diván, y miró a la rubita que se hallaba en el centro de la estancia, apuntándolo con el brazo extendido. —¿Engañarte yo, querida…? No sabes lo que dices.