No me gustaba lo que iba a hacer, pero no tenía más remedio. Alguien tenía que darle la noticia a la viuda antes de que la oyera por radio, el periódico o por cualquiera de los medios de difusión de Nueva York, y ese alguien era yo. Por otra parte, si no estaba yo equivocado, el nombre de Kitia Jenkins me recordaba varias cosas. Dejé de pensar tan pronto como detuve el coche frente al número 598 de la Octava Avenida.