Un confuso griterío, de voces roncas barajando cifras salía de las gargantas de unos hombres con chaqueta blanca. Era como un telón rugiente que impedía a Andrés Camps, ver claramente el espectáculo al que por primera vez acudía. Aquella noche, como todas, metódica y ordenada, tomaba su café sentado en la terraza del Rigat, cuando apareció un individuo que se lanzó materialmente sobre él estrujándolo entre sus brazos mientras le decía alborozado...