La última nota arrancada del piano se desvaneció, melancólica, en el aire. No hubo aplausos, no hubo rumores. Sencillamente, nada. Sin embargo, el pianista sonreía; una sonrisa ausente, como dirigida a un «más allá» lejano. El hombre que estaba junto al piano, con un vaso de whisky en la diestra y un cigarrillo en la mano izquierda, miró en torno. —Bien interpretado, McRae —dijo. McRae, el pianista, miró a aquel hombre.