Labios del color de la sangre, el sol tornándose rojizo en el ocaso gris, cuervos que salen desbandados ante unas ruedas de tren que traquetean «culpa, culpa, culpa»: la extrañeza inunda el vagón que lleva a Mary Ventura hacia el noveno reino.
«Pero ¿qué es el noveno reino?», le pregunta a una mujer de ojos azules y piel arrugada. «Es el reino de la negación, de la voluntad congelada —responde—. No hay retorno posible.»
Inédita todo este tiempo, esta extraña y oscura historia sobre la agencia femenina y la independencia fue escrita en 1952 poco después que la misma autora, a sus 20 años, emigrara de su casa y lidiara con el propio movimiento de la mortalidad.
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Labios del color de la sangre, el sol tornándose rojizo en el ocaso gris, cuervos que salen desbandados ante unas ruedas de tren que traquetean «culpa, culpa, culpa»: la extrañeza inunda el vagón que lleva a Mary Ventura hacia el noveno reino.
«Pero ¿qué es el noveno reino?», le pregunta a una mujer de ojos azules y piel arrugada. «Es el reino de la negación, de la voluntad congelada —responde—. No hay retorno posible.»
Inédita todo este tiempo, esta extraña y oscura historia sobre la agencia femenina y la independencia fue escrita en 1952 poco después que la misma autora, a sus 20 años, emigrara de su casa y lidiara con el propio movimiento de la mortalidad.