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Debían ser las tres de la tarde. Sobre la localidad de Monahans, en el condado de Ward, Texas, caía un sol de cien mil demonios. Era el momento óptimo para la siesta, y así parecía entenderlo todo el mundo en el pueblo. Incluso Preston Miles, el concienzudo y siempre atento sheriff, dormía. O al menos dormitaba. Se hallaba sentado en una mecedora en el porche de su oficina, con las largas piernas descansando en una silla que normalmente ocupaba uno u otro de sus amigotes que iban de cuando en cuando a charlar de cualquier cosa. Tenía las manos sobre el vientre, la cabeza caída sobre el pecho, y el sombrero dando sombra a su rostro.