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Se llamaba Brett de Brando, tenía treinta años, era americano, y vivía como un cerdo. Punto. Y lo del cerdo no es un decir, pudiendo añadir que no se le hacía ningún favor a los cerdos comparándolos con Brett de Brando. Para colmo de males, ni siquiera sabía tratar a las mujeres, fuesen negras o blancas. Eso sí: no le importaba que fuesen negras o blancas. Que no era racista, vamos. Lo mismo se tiraba una negra, que una blanca, una amarilla o una esquimal pintada a cuadros. Porque eso sí le gustaba: darle gusto al cuerpo. Por lo demás, ahí se las diesen todas.