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El fuerte viento zarandeaba con furia, casi con rabia, las ramas de los árboles a ambos lados de la carretera. El coche, con Clark Murray en su interior, torció a la derecha por el camino particular y no se detuvo hasta iluminar con sus focos la fachada de la mansión victoriana. Ya ante la puerta amplia y recia del edificio, el detective Clark Murray se apeó, cerrando a continuación la portezuela. Instantes después hacía sonar el aldabón. Esperaba que Victor Weey le recibiera de inmediato. Habían convenido por teléfono en que le estaría esperando. Pero Victor Weey, de pequeña estatura, delgado, el heredero de aquella inmensa y suntuosa mansión, no estaba… Había salido corriendo, atropelladamente, como huyendo de algo horrible, espantoso. Pudo ir en busca de sus primas Amanda y Myrna.