Forrester estaba cargado de dólares. Podrido de ellos. ¿A qué venía? Yo era un modesto detective privado. Expulsado de la policía. Mis métodos no eran demasiado ortodoxos. Había sido algo así como un incomprendido por mis superiores del cuerpo. No podía soportar que me pusieran la mano encima. Si algún delincuente lo había hecho, me había convertido en «Ciclón Nelson». Mis tortazos tenían fama. Demasiada. Su popularidad había sido la causa de mi expulsión.