FRANCIS Silverman, el viejo capataz de barbas espesas, ojos dulces de recental y manos renegridas y sarmentosas, en las que las venas eran como ramas secas de vid bajo la piel tostada, extendió el brazo y señalando hacia el Norte con rabia, afirmó: —Mira: ¡la horda! Bastó esta frase bárbara y significativa para que Bem, el peón que le acompañaba, rechinase los dientes y buscase rápidamente en la dirección que su compañero señalaba.