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La mujer estaba quieta, erguida, y llevaba un revólver en la mano derecha. Pero la verdad era que nadie se hubiese fijado en el revólver, sino solamente en ella. Morena, de grandes ojos negros, boca roja y fresca y cuerpo que hubiese mareado a una estatua, ella era mucho más importante que el revólver que empuñaba, a pesar de que por éste podía venir la muerte. El hombre que estaba frente a ella sonrió con cansancio y dijo: —¿Por qué tantas tonterías? ¿Qué te ocurre ahora? El revólver de la muchacha trazó un suave movimiento de abanico. —Ni un paso más.